Não
conhecia aquela rua, os prédios eram apenas betão e metal, a pouca luz que
transparecia não chegava para me ajudar a ver o que havia em frente.
Tão
pouco sabia como tinha ido ali parar.
A
calçada parecia-me gasta, escura, ou então era a escuridão da rua a enganar-me.
Pareceu-me
que havia olhos na janela, procurei-os, apenas recebi relâmpagos frios e
indiferentes; de uma das janelas até uma ponta de desdém pareceu descer.
Apoiada
nas paredes que pareciam querer escapar-se-me entre os dedos, cheguei ao fundo
da rua e encontrei a curva que procurava.
A
poucos passos, estava o edifício iluminado, de onde ouvia já sons abafados, de
música.
Dirigi-me
à porta, alguém que eu não conhecia veio abrir.
Dei-lhe
o nome que me pediu, estranhei enquanto o procurava.
“Não
foi convidada!”
E sem
mais, fechou a porta!
Deixei
de ouvir qualquer som de música, e também esta rua ficou escura e desconhecida.
+-+-+-+-+
I didn’t know that street, the buildings were just
concrete and metal, the little light that shone was not enough to help me see
what was ahead.
As little as I knew how I had gotten there.
The sidewalk seemed used, dark, or else the darkness
in the street was cheating me.
It seemed there were eyes in the window, I looked for them,
just got cold and indifferent lightnings, from a window a bit of disdain seemed
to descend.
Backed on the walls that seemed to want to escape
between my fingers, I came down the street and found the curve I sought.
A few steps away, the building was lit, where from I
already heard muffled sounds of music.
I went to the door, someone I didn’t know came to open
it.
I gave him the name he asked me, thought it was
strange, while he looked for it.
"You’re not invited!"
And without anything else, he shut the door!
I no longer hear any sound of music, and also this
street was now dark and unknown.
You took all my skin off. In
just a few seconds, all my veins were in sight, showing the blood, flowing in
it’s own rhythm towards the destination. And coming out again. Showing each
one’s pulse, the more anxious, jumping from time to time, the more calm,
enjoying the sight.
With
another movement, they came off too.
Only muscles, now.
Trying to hold together. All little fibres getting closer as if they were
trying to form a sweater.
At
last, I saw myself as only bones,
glued to each other, desperately, sadly,
keeping formation.
It was
winter. I started getting colder.
Got worse when I realized I was no longer inside. I was in the middle of the street. At rush hour.
Some
didn’t even noticed me. From the ones who saw me, only a few looked at me.
Those smiled. The others kept on going,
faster, faster.
It was
getting so much colder now. And I got mad. How
could you? Put me so undressed, in the middle
of the street, in winter? How could I left… How…
A
click. Bones touching.
People
started moving even faster now.
So did
my senses. I felt warmer.
So I
asked time and space to stop, so that I
could see them. And all the runners.
I saw
the bandages some had on the skin,
holding it together.
I had
to peek, see if they were made of bone,
just like me. They were.
They
must have been on that spot once, too. Naked
on the street. But they had bruises from the cold. They seemed to have
dressed the skin back in a hurry. If the zipper got stuck, they’ve used glue.
Some
made it harder on me. They had too much makeup. Through a slight breach, I saw
them moving like pretty dolls, with perfect hair, tied in perfect little pig tails, having an imaginary cup of tea.
They
looked at me, too. They politely
said I should get dressed.
No, not yet.
I want
to know what it’s like to kiss if you have no lips, and to touch if you have no
skin. And I want to look at you, now
that we are both free.
Writen 18.Nov.2005
***
Arrancaste-me a pele. Em apenas alguns segundos, todas as minhas veias estavam
à vista, mostrando o sangue a fluir ao seu ritmo rumo ao seu destino. E saindo
de novo. Mostrando o pulsar de cada uma, as mais ansiosas, saltando de tempos a
tempos, as mais calmas, apreciando a vista.
Noutro movimento, também elas foram
arrancadas.
Apenas músculos, agora. Tentando manter-se juntos. Todas as pequenas fibras
juntando-se, como se estivessem a tentar
formar uma camisola.
Finalmente, vi-me como apenas ossos, colados uns aos outros, desesperadamente, tristemente, mantendo a
formação.
Era inverno. Comecei a ficar com mais frio. Piorou quando percebi que
já não estava em casa. Estava no meio da rua. Na hora de ponta.
Algumas pessoas nem sequer repararam
em mim. Dos que me viram, apenas alguns olharam para mim. Esses sorriram. Os
outros continuaram, mais rápido, mais
rápido.
Estava a ficar mais frio agora. E
então fiquei furiosa. Como pudeste? Deixar-me
assim tão nua, no meio da rua, no inverno? Como pude eu deixar…Como…
Click. Ossos a tocarem-se.
As pessoas começam a mover-se mais rápido agora.
Também os meus sentidos. Senti-me
mais quente.
E então pedi ao tempo e ao espaço para pararem, para que eu os pudesse ver. E
a todos os corredores.
Vi as ligaduras que alguns tinham na pele, segurando-a.
Tive que espreitar, ver se eram
feitos de osso, assim como eu. Eram.
Devem ter estado naquele lugar, um
dia, também. Nus na rua. Mas tinham
feridas do frio. Parecia terem vestido a pele à pressa. Quando o fecho
emperrou, usaram cola.
Alguns dificultaram-me a vida. Tinham
demasiada maquilhagem. Por uma pequena brecha, vi-os a moverem-se qual pequenas bonecas, com cabelo perfeito, atado em totós perfeitos, tomando uma chávena de chá imaginária.
Também eles olhavam para mim. Educadamente, disseram-me que devia
vestir-me.
Não, ainda não.
Quero saber como é beijar, quando não
tens lábios, e tocar quando não tens pele. E
olhar-te, agora que somos ambos livres.
Isa Lisboa é uma personagem que vive há anos impressa em páginas
brancas, que guardo na minha caixa de Pandora. Decidi agora libertá-la e deixar
a sua voz correr por estas páginas virtuais. A sua história coincide por vezes
com momentos da minha vida. Noutros instantes, a Isa ganha voz e conta-me ela
mesma a sua história. A Isa é teimosamente idealista, apesar de saber que
alguns mundos não podem ser mudados, porque não o querem. Gosta que a façam
sorrir, e ainda mais que a façam rir. Emociona-se com a força de quem podia
desistir e mesmo assim luta sempre. Irrita-se com a pequenez de quem não sabe
estar na grandeza. Sente-se minúscula perante a vista vertiginosa do cimo de um
penhasco e perante a placidez de um pequeno lago. É esta a Isa...Ou serei
eu...?
Foi assim que a Isa saiu de mim
para o Mundo. Não foi uma separação particularmente difícil ou traumática,
ainda que ao início tenha suscitado dúvidas em ambas. Em mim, que não sabia se
estava preparada para a libertar. E na Isa, que não sabia se estava preparada
para ser liberta.
Mas gosto de a ver assim, a escrever
livremente. É assim que é Isa.
Não é loucura, podem pensar que é,
mas já o Poeta dizia “Não sei quantas almas tenho”. A Isa é muitas almas e
quase todas elas sou eu.
Sabem, há muitos anos que escrevo
nos meus cadernos, nos meus cadernos que guardam letras azuis.
Aí, nesses cadernos, ficaram
guardadas, até haver uma ideia lançada ao ar. E que não saía da cabeça da Isa,
que continuava a puxar-me o braço e a dizer-me “Vá, vamos lá!”.
E assim nasceram, há dois anos, os Instantâneos a preto branco. Foram dois
anos de descoberta, da minha escrita, que flui cada vez mais e que me dá ainda
mais prazer. E de escritores e fotógrafos fabulosos, que tive o prazer de
descobrir na blogoesfera e que me honram com as suas visitas e os seus
comentários aos pequenos devaneios da Isa. Todos vocês me inspiram, e a todos
agradeço também por isso.
Obrigada por me visitarem, por me
lerem, e por me acompanharem neste pequeno - mas recompensador - projecto. Os Instantâneos nascem a Preto e Branco, mas cada um de vocês lhes dá côr.
Berço, Isa Lisboa
Isa Lisboa is a character who has been
living for year printed in white pages, and kept in my Pandora box. I’ve
decided to let her go free and loose her voice through these virtual
pages.
Her story sometimes matches moments of my life. Other times, Isa get her own
voice and tells her story.
Isa is stubbornly idealistic, even knowing that some worlds can not be changed,
because they don’t want to.
She likes when people make her smile, and even more when they make her laugh.
Get’s emotional with the strength of those who could give up, but still fight,
always. Get’s annoyed at the pettiness of those who can not be in magnitude.
Fells small before the dizzying view from the top of a cliff as well as with
the serenity of a small lake.
This is Isa…Or is that me…?
That's
how Isa came out of me to the world. It was not a particularly difficult or
traumatic separation, even though at the beginning it has raised doubts in both
of us. In me, because I didn’t know if I was ready to let her go. And in Isa,
who didn’t know if she was ready to be released.
But
I like to see her like this, writing freely.
So it is Isa.
It's
no madness, you may think it is, but it’s like the poet said "I do not
know how many souls I have." Isa is many souls and almost all of them is
me.
You
know, for years I wrote in my notebooks, in my notebooks that keep my blue
letters.
Then,
in those notebooks they were stored, waiting for an idea thrown into the air.
And that idea would not leave Isa’s mind, who continued to pull my arm and
telling me, "Go, come on."
And
so were born two years ago, these black-white snapshots. They were two years of
discovery of my writing, which flows more and it gives me even more pleasure.
And of fabulous writers and photographers whom I had the pleasure of
discovering in the blogosphere and who honour me with their visits and comments
to Isa’s small reveries. You all inspire me, and I also thank everyone for
that.
Thank you for visiting me, for reading me and for
being with me in these small – but rewarding – project. This snapshots are born on Black and White, but you all give them colour.
No próximo dia 13 o Instantâneos a
Preto e Branco faz dois anos. Terei muito gosto em vos receber cá a todos,
deixarei cá uma palavrinhas diferentes.
E agora que recordo um início, ou
inícios, volto a um dos primeiros textos que aqui publiquei, vindo de um dos meus
caderninhos. E porque escolhi este…? Não sei, amanhã perguntem-me outra vez!
........
Quero ficar aqui. Por um pouco. Espalhar a memória à
minha volta, para não ter que folhear o álbum, e voltar atrás e à frente, a
ligar as páginas.
Esperar que o Mundo venha ter comigo a saber se cabemos
um no outro. Quando chegar deve querer saber onde pode sentar-se. Escolhe tu,
hei-de dizer, que eu também não perguntei onde me querias. Vi um cantinho
vazio, escolhi-o, sentei-me. Fui-me aconchegando, mudei-me aos poucos, primeiro
a tralha de todos os dias, depois tudo o que parecia não ter lugar.
Gosto do canto. Duas paredes encontram-se num canto. Nos
meios não cabe nada, por parecer que cabe tudo e todos se encaixarem lá.
E o Mundo vai puxar uma cadeira e sentar-se à minha
frente e olhar-me nos olhos e de um movimento só, querer despir-me do que está
a mais e querer vestir-me do que está a menos ou então vai dizer-me hoje vamos
antes falar da filosofia, de porque é que a ameijoa vive numa concha e apanha
boleia do mar e a águia voa para onde quer e depois pousa, e de qual queres
ser, ou se nenhuma, ou se ameijoa com asas ou se águia que voa dentro de uma
concha?
E hoje vou dizer-te não, não quero falar, quero olhar
também para ti e despir-te devagar, e agasalhar-te se ficares com frio. E
fechar os olhos e continuar a ver-te.
Amanhã pergunta-me outra vez, eu respondo-te.
Retirado do baú, escrito em 2005
***
On
Feb. 13, the Instantâneos a Preto e Branco will be two years old. I will be delighted
to welcome you all here; I will leave here some different words.
And
now as I remember a beginning, or beginnings, I go back to one of the first
texts I published here, coming from one of my notebooks. And I chose this because
...? I don’t , ask again me tomorrow!
.....
I want to
stay in here. For a while. To spread the memory around me, so that I don't need
to look through the photo album, and go back and forward, connecting the pages.
To wait that
the World comes to meet me and inquire if we can fit within eachother. When he
arrives he will probably want to know where he can seat. You choose, I will
reply, I didn't ask where you wanted me either. I saw an empty space, choose
it, sat there. I've snuggled in, moved bit by bit, first the everyday stuff,
then all that seemed to have no place to be.
I like the
corner. Two walls meet in a corner. In the middles nothing fits, because it
seems that everything fits and everyone joins there.
And the
World will pull a chair and seat in front of me and look me in the eyes and
with a single movement, try to undress me of what is too much and to dress me
with that which is short. Or he will tell me, lets instead talk about philosophy,
about why the clam lives in a shel e gets a ride from the sea and the eagle
flys to where she wants too e then lands, and which do you wanna be, or do you
wanna be none, or a clam with wings or an eagle who flyes inside a shell?
And today I
will tell you: no, I don't want to talk, I want to look at you too and undress
you slowly, and wrap you if you get cold. And close my eyes and still see you.
