Alto

Foto: www.pixabay.com

Mera humana

Olho para o Alto

Sou Universo

Lonely star

Lonely star, por Isa Lisboa

Lonely star

So far from your sisters

Yet how bright you are

You bring light

To this night of mine.

Did you come for me?

No, I have not forgotten

There will be another day

In just a few hours

Sooner than it seems now

The sun will rise again.

But for now it is dark

And I had to recognize it

One tries to flee

From the shadows

But they also are.

And so here I am

Letting the night embrace me

But not invade me

My body needed shadows

But my soul is light

I am like you, little one

Lonely star in the sky

Holding on

To the brightness within!

Casca de ovo

Foto da web, autor não identificado

Nascemos do ovo

Picámos a casca

Até sair

Ávidos do Mundo

Ávidos das possibilidades

Inexperientes

Tentámos voar

Caímos e voltámos a voar

Nova queda era certa

Mas ainda procurávamos

As tais possibilidades

O Mundo estava ali.

Como foi que acabámos

De novo

Dentro da casca?

Este poema foi originalmente publicado no:

Blog Pense fora da caixa

Suspensa

Foto: Suhtukaa, Tesouro sem chave, CarlosSaramago

Suspensa

Paira sobre mim

A memória do que fui;

Os sonhos

Que me consomem o futuro

Ao alcance de uma mão

Que não consigo esticar.

Parada, nesta pose tanto

Estudada

Não consigo mais ficar

Estico uma mão acima

Outra ao lado

Passado ou futuro

Algum me há-de

Puxar.

Mitológica

Autor não identificado

Sou um unicórnio

Olhos me vêm mitológica

Outros me procuram sem saber

Tantos me negam –

Pelas leis da física

E pelas leis dos homens.

Talvez seja a metafísica

Que me chama ao vento

E o vento que me faça voar

Quando a terra não me basta.

Pode ser que eu não exista

Mas se a minha haste brilha,

Que me importa

Se há quem meça

A distância

Entre o Céu e a Terra?

Silêncio

Tango with lions – in a bar 

O dia está tão silencioso que posso ouvir os ponteiros do relógio a moverem-se, compassadamente. Mas tão, tão lentamente. Tão lentamente, que entre cada minuto, posso rever a minha vida toda na minha cabeça. Num minuto de trás para a frente, no minuto seguinte, da frente para trás. Significará isso que o tempo ora passa devagar, ou que a vida foi curta, no que importa contar?

Nos dias em que o significado das coisas me abraça, são essas as perguntas que me faço. E com a falta de respostas, o relógio anda mais devagar, e esse abraço aperta-me ainda mais, quase não me deixa respirar.

E não nascem respostas, só mais perguntas…

Eunigma

Arte: Frida Kahlo

Se eu sou duas

Minhas almas são várias.

Indecifrável?

Embrulhados

Estão ali embrulhados

Dentro de uma caixa

Fechados sob uma fita

Num laço apertado

Atado por mãos

Que se acharam perfeitas

Um dia;

E noutro

Sucumbiram à realidade

Que lhes foi dada.

Estão ao menos guardados

Não foram por aí

Deixados

Mas fechei-os

Ao fundo de uma gaveta

Para não os ouvir

Eu que tanto gostava

De os escutar

Sentar-me com eles

A conversar

A delirar.

Fechei-os lá, amordaçados.

Não consigo mais,

Ouvi-los.

As mãos tremeram

Ao apertar o laço

Mas não podia mais olhá-los

Assim,

Desfeitos em pó.

Lembrar

De como um dia

Foram promessa…

Foto da web

Vento em mim

Foto: Hat Yao Palm_Shawn Allen

Uiva o vento

Na janela do meu ser.

Calmia preciso.

Este haicai foi publicado originalmente aqui, no Blog Pense fora da caixa

Cinzel

Se soubesse de que é feita

Procuraria as ferramentas certas

Para te arrancar essa máscara.

Não por mim

Que te vejo transparente,

Mas por ti

Que evitas espelhos

E não sabes onde seres tu.

Talvez seja de mármore

Perfeita como as estátuas dos Deuses

Mas fria ao toque

E para sempre estanque.

Um cinzel.

Aquele que usas para apagar as imperfeições.

Para alterar o ângulo.

Se eu tivesse força suficiente

Talvez o cinzel a partisse. 

Arte: Wiesław Wałkuski

That small part of me

Tela: ADN, Sérgio Santos
Sérgio Santos Artwork: 
https://www.facebook.com/pages/S%C3%A9rgio-Santos-Artwork/513219785439619?fref=ts

I can be

Whom ever you want

Me to be

Accept

A new mask each day

From your hand

But there’s a part of me

You’ll never kill

It’s only hidden from your

Cruel eyes

You will never change

That small bit of me

The one which defines

Who I really am

That you’ll never be able to change

Even reach

It will never be yours

Mudanças

Ao acordar algo me parecia diferente no quarto. Não conseguia perceber o quê. Talvez fosse apenas sono, ainda.

Saí para a manhã e a luz não era a mesma dos dias antes. Em quê era diferente, não conseguia perceber. Era meio tom mais clara, ou mais escura, mas meio tom apenas. Fosse como fosse, parecia iluminar-me mais.

O dia foi correndo, e tudo era igual, mas diferente. Estava definitivamente diferente.

Foto: hand_hands_reflection_ by Suri

Mas continuava sem perceber o quê.

Observava tudo e todos, mas em nada e em ninguém conseguia identificar o que estava diferente do dia anterior.

Passei em frente a uma montra, e vi algo que parecia dar-me a resposta, mas era hora de seguir, o dia avançava, não podia ficar ali a procurar.

Cheguei a casa, já de noite, o céu estrelado estava diferente, não sabia bem em quê, a porta de casa parecia diferente, não sabia bem em quê. A chave entrou, a porta abriu, ainda estava em casa, apesar do dia diferente.

Parei então; ao passar em frente ao espelho, lá estava a resposta que havia apenas vislumbrado antes. Não a vi logo, mas quando parei e olhei, vi.

Era o meu espelho que estava diferente, o que ele me devolvia estava diferente.

Este conto foi escrito e publicado originalmente no Blog Pense fora da caixa, onde colaboro regularmente.

Convido-vos a ler as minhas outras publicações lá, bem como as dos restantes autores.

Buscas

Na minha busca, encontrei três haiku

Foto: SquareFile_Connor Lawless

Sigo o mapa

Seguro a bússola

Onde estarei?

          Fácil é, seguir

          Pelo caminho marcado;

          Destino Certo?

                     Busco o vazio

                     Para encher de tudo

                     Una, enfim, serei.

Isa Lisboa

Menina asas de borboleta

Da série Correspondence, (c) Gaëlle Boissonnard - Presente da Fátima

Sempre tive asas. Desde que me lembro. Desde que nasci, parece-me. 

Não sabia para que serviam. Pequeninas, frágeis. Onde poderiam levar-me?

E quando falava nelas, ninguém me acreditava: ninguém as via a não ser eu! Seriam apenas fruto da minha imaginação? As crianças têm uma imaginação fértil, diziam-me os crescidos. 

Por isso às vezes duvidava...

Cresci, mas continuava a sentir as minhas asinhas presas às minhas costas, por vezes mexiam-se sem que eu pensasse nelas. Como se quisessem lembrar-me que haviam sido feitas para voar. E acho que era mesmo isso que queriam.

Mas continuavam invisíveis, e aos crescidos já não se desculpa a imaginação.

Comecei a não falar nelas...

Mas quando se nasce com asas, o vento nunca deixa de nos chamar. E vem o dia em que o vento é tão forte , que não podemos fingir que não o ouvimos.

E foi então que tive que as experimentar, comecei a bater as asinhas,  devagar ao início, depois percebi que elas eram fortes. Mais fortes que eu imaginava.

E, desde então, não mais deixei de voar.

Fera / Feline

Catarina, tela de Carlos Saramago - http://carlos-saramago.blogspot.pt/

Olho-me

Estou ali mesmo

 - À minha frente -

Não entendo os meus olhos

Ou não me guiam bem;

Sou reflexo

Desse outro olhar

Que me procura

Que me fixa

 - No que não sei se sou –

Fera, selvagem, primitiva

Livre.

 - Chama-me –

Espelho? Pode ser mera Ilusão.

Não importa.

 - Vou –

*-*

I look at myself

I’m right there

 - In front of me –

I don’t understand my eyes

They don’t guide me well;

I’m reflection

Of those other eyes

Who look for me

Who tie me

 - To that I don’t know if I am –

Feline, wild, primitive

Free.

Call for me

Mirror? May be only an Illusion

Doesn’t matter.

 - I’m going -

A sala dos espelhos / Mirror room

Brian Crain - Time Forgotten 

Avisaram-me sobre a sala dos espelhos, mas eu não quis ouvir. Há quem tenha saído de lá louco, disseram-me. Eram as histórias da Casa do Terror, faziam parte do apelo, pensei eu.

Ao entrar, vi espelhos a toda a volta, uns maiores que outros, dourados, prateados, de ferro forjado, de madeira apenas, quase sem tinta, alguns. Estavam ali, eu no meio.

Olhei e vi-me, não o comum reflexo, era eu e não era eu. Havia um eu em cada espelho.

Roupas diferentes, cabelo diferente, cabeça erguida de forma diferente, sorriso mais ou menos aberto.

Um eu em cada espelho. Cada uma me olhava, bem no fundo de mim, bem no fundo dela.

Quem são vocês, somos tu. Seríamos tu.

E então apontaram-me os dedos acusadores. Seríamos tu, quem poderias ter sido, somos quem não tiveste coragem de ser. Não, não pode ser, tinham razão, a sala dos espelhos trazia-nos a loucura. Cobarde, apontavam, cobarde, gritavam. Podias ter sido eu, se tivesses ido por ali, dizia uma, por além dizia outra, se tivesses ficado quieta, outra ainda…

Não, vocês não são eu! Gritei. Eu sou eu. Sou todas as escolhas, quem eu não fui já não existe, nunca existiu, EU escolhi que não existissem!

E então os espelhos calaram-se. Percebi que estava liberta. Podia ir, os meus eus estavam em paz comigo. Deixaram-me ir. Embora por vezes ainda me pareça que me sussurram aos ouvidos…: Podias ter sido eu…

*-*-*-*

They warned me about the hall of mirrors, but I didn’t listen. Some have gotten out of there crazy, they told me.  Those were the stories of the House of Terror, were part of the appeal, I thought.

Upon entering, I saw mirrors all around, some larger than others, gold, silver, wrought iron, wood only, almost out of ink, some. They were there, me in the middle.

I looked and saw myself, not the common reflection, it was me and it wasn’t me. I had one I on each mirror.

Different clothes, different hair, head up differently, smile more or less open.

An I in every mirror. Each one looked at me, deep inside of me, deep inside her.

Who are you, we are you. We would be you.

And then they pointed me with accusing fingers. We would be you, who you could've been, who you had no courage to be. No, it couldn’t be, they were right, the hall of mirrors brought us crazy. Coward, they pointed, coward, they shouted. You could have been me, if you had gone that way, said one, that other way said by another, if you had been quiet, yet another ...

No, you are not me! I yelled. I am me. I'm all choices, who I have not been doesn't exist, never existed, I chose that they do not exist!

And then the mirrors were silent. I realized I was free. I could go, my selves were at peace with me. They let me go. Although sometimes it still feels they whisper in my ears ...: You could have been me ...

Isa Lisboa, 10.02.2013

(Des)Esperança / (Un)Hope

Azam Ali – I’m a strange in this world

O tempo para ser ela mesma era sempre tão pouco! Passava sempre tão depressa aquele pedaço que tinha.

Todo o resto do tempo era para os carnavais de que já não conseguia fugir.

Durante muito tempo tentou, remou contra a maré, teimosa, solitária.

Um dia sentiu uma dor vinda de dentro, não era no coração, era em todo o lado, é assim quando nos dói a alma! Uma dor tão forte que a derrubou, caiu de joelhos, caiu o corpo todo de seguida.

Sentiu as lágrimas a caírem, eram lágrimas de cristal, pareciam, afinal eram apenas de vidro, ao caírem no chão transformavam-se em pedaços finos de matéria.

Apanhou-os em concha nas mãos, viu o seu brilho, viu neles reflectida a inevitabilidade.

Com eles fez as suas máscaras, nunca podemos usar só uma, muitos são os carnavais.

Usa-as sem orgulho, mas com resignação. Um dia todos aceitam que não escolhem o seu destino.

Mas reserva sempre um momento para as tirar, é curto o tempo, mas é dela, ainda é ela, naquele pedaço de tempo.

À noite, quando vai dormir, deixa as máscaras longe do quarto, no bengaleiro da entrada, é outro momento em que é livre.

Já percebeu que quem adormeceu com elas… nunca mais conseguiu tirá-las.

São de vidro… tem uma ténue esperança, ainda, de que um dia se partam, pó de vidro novamente…

***

The time to be herself was always so little! It always went by so quickly that piece she had.

The rest of the time was for the carnivals that she could no longer escape.

For a long time she tried, paddled against the tide, stubborn, lonely.

One day she felt a pain coming from inside, it was not in the heart, it was everywhere, so it is when the soul hurts! A pain so strong it knocked her, she dropped to her knees, her whole body dropped then.

She felt the tears fall, they were crystal tears, it seemed, but after all they were only glass, when they fell to the ground, they turned into fine pieces of matter.

She caught them in cupped hands; saw how they shined and how they reflected the inevitability.

With it she made ​​her masks, we can never wear just one, there are so many carnivals.

She wears them without pride, but with resignation. One day everyone accepts they can not choose one’s fate.

But she always reserve a time to take them out, time is short, but it her’s, she is still hersel, at that piece of time.

At night when she goes to sleep, she lets the masks away from the bedroom, at the cloakroom at the entrance, is another moment when she is free.

She has realized that those who slept with them ... never managed to get them out.

They are made of glass... she has a faint hope, still, that one day they breack, powdered glass again ...

Nua / Naked

Baseado no meu ultimo post e em alguns dos comentários que me deixaram aqui…:

Nua

-----------------------------------------

Pele, músculo, osso.

Empurrada, nua, na rua.

.Alma.

-----------------------------------------

Based on my last post and on some of the comments left here:

Naked

--------------------------------------------------

Skin, muscle, bone.

Pushed, naked, on the street.

.Soul.

---------------------------------------------------

Skin / Pele

Brian Cain, Wind

You took all my skin off. In just a few seconds, all my veins were in sight, showing the blood, flowing in it’s own rhythm towards the destination. And coming out again. Showing each one’s pulse, the more anxious, jumping from time to time, the more calm, enjoying the sight.

With another movement, they came off too.

Only muscles, now. Trying to hold together. All little fibres getting closer as if they were trying to form a sweater.

At last, I saw myself as only bones, glued to each other, desperately, sadly, keeping formation.

It was winter. I started getting colder. Got worse when I realized I was no longer inside. I was in  the middle of the street. At rush hour.

Some didn’t even noticed me. From the ones who saw me, only a few looked at me. Those smiled. The others kept on going, faster, faster.

It was getting so much colder now. And I got mad. How could you? Put me so undressed, in the middle of the street, in winter? How could I left… How…

A click. Bones touching.

People started moving even faster now.

So did my senses. I felt warmer.

So I asked time and space to stop, so that I could see them. And all the runners.

I saw the bandages some had on the skin, holding it together.

I had to peek, see if they were made of bone, just like me. They were.

They must have been on that spot once, too. Naked on the street. But they had bruises from the cold. They seemed to have dressed the skin back in a hurry. If the zipper got stuck, they’ve used glue.

Some made it harder on me. They had too much makeup. Through a slight breach, I saw them moving like pretty dolls, with perfect hair, tied in perfect little pig tails, having an imaginary cup of tea.

They looked at me, too. They politely said I should get dressed.

No, not yet.

I want to know what it’s like to kiss if you have no lips, and to touch if you have no skin. And I want to look at you, now that we are both free.

Writen 18.Nov.2005

***

Arrancaste-me a pele. Em apenas alguns segundos, todas as minhas veias estavam à vista, mostrando o sangue a fluir ao seu ritmo rumo ao seu destino. E saindo de novo. Mostrando o pulsar de cada uma, as mais ansiosas, saltando de tempos a tempos, as mais calmas, apreciando a vista.

Noutro movimento, também elas foram arrancadas.

Apenas músculos, agora. Tentando manter-se juntos. Todas as pequenas fibras juntando-se, como se estivessem  a tentar formar uma camisola.

Finalmente, vi-me como apenas ossos, colados uns aos outros, desesperadamente, tristemente, mantendo a formação.

Era inverno. Comecei a ficar com mais frio. Piorou quando percebi que já não estava em casa. Estava no meio da rua. Na hora de ponta.

Algumas pessoas nem sequer repararam em mim. Dos que me viram, apenas alguns olharam para mim. Esses sorriram. Os outros continuaram, mais rápido, mais rápido.

Estava a ficar mais frio agora. E então fiquei furiosa. Como pudeste? Deixar-me assim tão nua, no meio da rua, no inverno? Como pude eu deixar…Como…

Click. Ossos a tocarem-se.

As pessoas começam a mover-se mais rápido agora.

Também os meus sentidos. Senti-me mais quente.

E então pedi ao tempo e ao espaço para pararem, para que eu os pudesse ver. E a todos os corredores.

Vi as ligaduras que alguns tinham na pele, segurando-a.

Tive que espreitar, ver se eram feitos de osso, assim como eu. Eram.

Devem ter estado naquele lugar, um dia, também. Nus na rua. Mas tinham feridas do frio. Parecia terem vestido a pele à pressa. Quando o fecho emperrou, usaram cola.

Alguns dificultaram-me a vida. Tinham demasiada maquilhagem. Por uma pequena brecha, vi-os a moverem-se qual pequenas bonecas, com cabelo perfeito, atado em totós perfeitos, tomando uma chávena de chá imaginária.

Também eles olhavam para mim. Educadamente, disseram-me que devia vestir-me.

Não, ainda não.

Quero saber como é beijar, quando não tens lábios, e tocar quando não tens pele. E olhar-te, agora que somos ambos livres.

Retirado do baú, 18.Nov.2005